华龙网5月18日09时01分讯 人世间，苍茫，无情。
那一个周末的黄昏，很不想记起，一封捎来的信笺没有封，几句捎来的解读没有理由，让我的那个晴朗的季节猛然下起了暴雨。灵魂深处的傲骄把自己的心割成一道道深深的伤痕。原来，暗香流动的的心思如经夏的蝉鸣，热烈了整个夏天，却是一生。
正式告别teen的时光，我选择了一个黄昏，在孤独的厨房，我把那一摞日记和那两本倾心写作没有读者只有主人公的小说一页一页地撕下扔进柴灶。一个人看着那些岁月化为灰烬，心疼得像飘零的落叶，在秋风中打着旋，找不着栖息的角落。
没有问那一湾溪水是否有源头，没有问那一剪白云是否有归宿。我把自己放归到时光的角落。即使岁月经过了30个春秋，即使一路看过了尘世间无数的风景，那两个陌陌的黄昏还会让心隐隐地疼。
《斜晖脉脉》、《多情只有春庭月》，这两本化为灰烬的小说没有读者。也许这就是时光留下的谶言。读过那么多的古诗词，爱过那么多的好词句，那段光阴偏偏就是斜晖脉脉水悠悠，偏偏就剩下多情的春庭月了。
